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Esto… Volvíamos Xiana y servidor de ponernos ciegos de raxo tirar con arco, y mientras conducía tranquilamente hasta la casa de mis abuelos, nos íbamos fijando en el paisaje. Pocas nubes y calentito sol de invierno. Se estaba bastante bien, la carretera (Betanzos-Irixoa-Monfero) iba por un tunel de árboles casi sin hojas, y no todos eran los malditos eucaliptos. Cuando llegamos pillé la cámara y me fui a dar un paseo yo solito, hasta mi lugar preferido, éste:

Pero ya no estaba. Lo habían cortado todo. Y me quedé como un idiota, en el campo que se puede ver detrás de la foto. Así que me dí media vuelta y me senté para ver la puesta de sol, pero aun era muy temprano. Uséase, una caca todo. Pero mientras las nubes empezaban a dar espectáculo,

un pajarraco debió sentir lo mismo que yo, y sin enterarse de que había humanos sueltos en la zona, estuvo un rato por ahí hasta que al final se posó en un ramallo, sólo para mirar. Bueno, yo no tengo ni idea de pájaros, igual vivía ahí y estaba pensando en qué daban luego en la tele.

Pero bueno, fue un momento bonito. Cuando llegué a casa de noche y vi las fotos, me entró una morriña extraña de mi aldea, muy mezclada con las pocas ganas de trabajar mañana. Y me dió por tocar la guitarra y me salió esto. Que tengo la poca vergüenza de compartir con ustedes. Se titula Obra 501, Chorrada en Re Mayor, y está grabada con un micrófono muy chungo, cuerdas desafinadas y algún error que otro que espero que nadie note… demasiado. Le metí un poco de eco en el Güeiv edítor, y si estais bien de oido, se escuchan las perros ladrar, gracias a la ventana abierta.

A mín jústame.

Vaya, me acabo de enterar de que una semana antes también se había muerto Brad Renfro… cri, cri… Ah, que a este no lo conocéis. Sí, joer. Si visteis La Chorrada   El Cliente, que dirigió Joel Schumacher (este le da a todo) allá en los lejanos noventa, con Tommy Lee Jones y la preciosa Susan Sarandon, pues él era el chico que era testigo de un crimen. Creo. Y si visteis Sleepers, él era el cativo rubio con más cara de cabrón, que luego creció y se convirtió en abogado con la cara de Brad Pitt.

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Y para mí ésta es su mejor película, dirigida por Bryan Singer, acompañado por Ian McKellen y Bruce Davison (actorazos), que aquí a alguien se le dió por titular Verano de corrupción. Interpreta a un pequeño cabroncete que averigua que un vecino suyo en realidad es un nazi fugitivo, pero que vive tranquilamente sus últimos días con otra identidad. Que no es que esté loco, si no que se cambió el nombre, leñe. El personaje de Renfro lo amenaza con entregarlo a los jodíos… a no ser que el viejito lo aguante y le cuente su vida y sus fechorías.También anda por ahí David Schwarzflinferfain (Ross), haciendo de profesor bastante puteado por el rapaz.

También hizo Bully, película en la que unos cuantos adolescentes se comportan como adolescentes, hasta que se aburren y matan a otro, más o menos. Un poco salvaje, pero bien interpretada, y en la que gente como Michael Pitt o el peor John Connor posible en Terminator 3 empezaban sus carreras.

Y poco más le dio tiempo a hacer al pobre chavalín. Drogarse (éste sí que se drogaba, y a lo bestia), actuar, dormir, robar, perder pelo…

Así que digo yo, y ahora es cuando se me va la olla, dos jóvenes actores mueren con una semana de diferencia, ambos con calvicie incipiente, veintipico años, interpretaron a gays, muerte por ingestión de productos químicos… ¿casualidad (por supuesto) o la obra de algún villano puritano y envenenador de celebridades? Escalofriante, ¿verdad? Pensad en ello, y si cumplís las características antes citadas, tened miedo, y cuidao con lo que os echan en el vaso. ¿Quién será el siguiente?

¿Pero serán hijos de puta? Imagínense que se les muere alguien, y vienen unos a tocarles las pelotas en el funeral. Qué cara se le queda a la madre, qué cara se les queda a los hermanos. Se me presentan estos impresentables en el funeral de mi hijo, y juro por mi gato que hay ostias.

“Heath ahora está en el infierno y ha comenzado a servir su eterna condena”.  Cómo se puede caer tan bajo, para ir a humillar a un muerto en su funeral. Como si es un violador y asesino de bebés. Qué bajeza, qué vergüenza.

Somníferos, mala cosa.

Y ya iba a publicar esto tan contento, cuando me acordé de la chica de 22 años que su novio quemó y mató. La gente está enferma.

Vamos a ver. Si un coche pisa una raya recién pintada, no mola. Si te cagas en la madre del conductor a lo animal y a lo bruto, pues mola menos. Si el coche mete un frenazo y el conductor saca medio cuerpo y pregunta “¿cómo has dicho?”, ya la hemos liado. Pero si luego vas y respondes mansamente “no nada, que tuvieras cuidado, hombre”… ¡carallo, amigo!

Y bueno, hoy iba a hacer un clásico con ZZ Top, pero tienen unos videos tan horribles, que como que me da vergüenza.

Uy, perdón, questo eran las Bangles. Bueno, pondré un video, entonces.

Joer, los ochenta fueron… únicos. ¿Y qué hacía Luke Skywalker sirviendo hamburguesas?

El 20 de Enero se cumplen cincuenta años del nacimiento de las estrellas más grandes del cómic nacional. Pues sí, me adelanto al aniversario porque luego me olvido, y me arrodillo y alabo la figura del genial Ibáñez repitiendo “gracias, mil gracias” un trillón de veces. ¡Snif! Y que sean cincuenta más… Aysss, voy corriendo a abrazar mis mortadelos, questoy llorando…

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Y no me olvido de Rompetechos, 13 Rue del Percebe, Pepe Gotera y Otilio, El Botones Sacarino, y los geniales Chicha, Tato y Clodoveo, que éstos poca luz vieron. Ah, y tampoco me olvido de la Editorial Bruguera, que sacaba Mortadelos bajo nosequé contrato y no estaban creados por Ibáñez. ¡Falsos!

Queda claro, ¿ou?

Barbara Streisand no, ¿eh?, la de Bobby Darin. Pero bueno, como no hay video en youtube, mejor ponemos a Gene Kelly haciendo lo que estuve a punto de hacer yo hoy, que no hice por vergüenza y por frío.

Es que ya les vale. Me levanto todo feliz pensando que iba a ser mi último día de vacaciones en ésta casa de locos, y van y me llaman para decirme que viene un temporal de tres pares y que aún encima, el furgón está en el taller. Por poco me pongo a llorar. Venga, todos conmigo: ¡oooooooh!

Y qué cumplas muchos más. Ya sé que no tienes internés, y que aunque lo tuvieras entrarías en stand by antes de conseguir meterte en alguna página, (con cariño, ¿eh?), pero un cumple es un cumple y no hay excusa que valga, así que ahí te va el regalo. Dentro de un par de horas lo tendrás en persona, muy guapamente enmarcado, tamaño 20 x 25 30.

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Y un video, cómo no.

Son casi las cuatro de la mañana y estoy cimbrado en cama mientras intento saber cómo diablos puedo conseguir quedarme dormido después de todo el día haciendo lo mismo, es decir, estar cimbrado en cama. Así que cogí el portatil, abrí la ventana, que está pegada a la cama, me enrosqué bien en las mantas y encendí un pitillo. Si me da un yuyu o algo por lo menos no me aburro tanto. Mientras, os cuento.

Cuatro inocentes, ninguna tiene más de dieciocho años, son sacrificadas por estar en el sitio incorrecto, por ocupar un espacio que en teoría era suyo. Pero no en la práctica. Cuatro recién llegadas, que llevan tiempo acechando como buitres, presionando y removiendo, dicen que ellas también tienen derecho a su sitio. Y no les falta razón, no del todo, ¿entonces quién sobra?¿Las cuatro primeras o las cuatro últimas? Es un dilema ético y moral que mi odontólogo se encargó de solucionar este miércoles sacándome la primera de las cuatro muelas que estorban a las del juicio.

Ej que me ví poner un corrector. Y me dijo el del taller que lo primero era lo primero y era hacer sitio porque esas cuatro ya asomaban e iban a necesitar espacio, y lo mejor era dejar hueco antes de poner el aparato. Después ya se encargaba él de organizarme el espacio. Así que comenzó la matanza de inocentes, que no me parece justo, que quede claro.

Y vosotros direis “¿así que te vas a poner un corrector?Pues ya era hora”. ¿Pues sabeis lo que os digo?¿Eh?  Pues… que sí.

Bien, dos cosas antes de que la fiebre me haga bailar un chotis. La primera es que se ha caido uno de mis héroes. Resulta que Herodes no vivió en la época de Jesucristo y que nunca se mandó matar a todos aquellos crios. Vaya, después de pasar estas navidades con mis primos, necesitaba más que nunca creer que un mundo diferente era posible. La segunda cosa, y esto es para buen entendedor… en las cocinas se discute de temas de cocina, que si mejor una cuchara de madera, todo eso, yu nou… En fin, besos interneteros para todos, que por aquí no contagian, no os quejeis.

P.D: la ventana estaba abierta, había plumas por el suelo y Eneko se relamía muy a gusto. No sé qué les pasa a los pájaros que están muy suicidas últimamente.

Lo que está sonando en el móvil de Xiana

Be My Baby, de Vanessa Paradis. Y vamos haciendo memoria para sacar el Xiana´s Greatest Hits. Pista 1 - House Of The Rising Sun, The Animals Pista 2 - Simple Man, Lynyrd Skynyrd Pista 3 - Girls Girls Girls, Motley Crüe Pista 4 - Even Flow, de Pearl Jam Pista 5 - You Give Love a Bad Name, de Bon Jovi Pista 6 - Ball And Chain, de Janis Joplin

Día de Nuestro Señor

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Flickalo!

Mira que os molan estos…

¡Miao!

Pos esto es todo, amigos. Para cualquier chorradita, por chorras que sea, no os corteis y mandadme un meil de esos a tylerrip@hotmail.com